Стихи (25)
Мне сообщили, что я не Пушкин...
© Владимир Ланцберг
Встретил перевод на каком-то форуме.
Не понравилось, захотелось переделать.
Не знаю ни названия, ни насколько получившееся
соответствует первоисточнику
Сакуры цвет
облетел
давно -
плывут по реке паруса лепестков.
Шум ветра осеннее шьет кимоно
из гор и
клубящихся
облаков
Вроде на улице - солнце, весна,
мухи гудят, мотылечки порхают.
Но, удивляясь, я грубо ругаюсь:
пишется только сплошная фигня!
Людской поток.
Под ток.
Плывун.
Занималась заря
чем-то на горизонте -
толи Камой с утра,
толи - с вечера.
Сон тих...
Подражания разным поэтам (угадайте кому? ;-))
1)
Задумчиво и тихо.
Тепло ли к ноябрю?
Сюда ль придет лосиха,
к лесничего жилью?
И будут ль ветви черны?
И будет ль вкруг туман?
Не накатЯтся ль в волны
ни челн, ни ероплан?
Мой верный друг-читатель
прошу меня простить.
Так захотел издатель.
Так дОлжно совершить.
Свой дом, свой порог, своя ниша,
свои от ворот повороты.
У пушистой елочки
в тесном старом зальчике
соберут компанию
за столом начальники.
Жизни сор -
тир.
Попадаю в молоко -
дую на воды.
Лечиться,
то есть поправлять здоровье -
читать запоем,
петь - беззаветно,
спать без задних ног
и передних рук тоже.
Ограждаем, угождаем, угрожаем
и боимся там, где стоило смеяться.
До чего же мы наивные с тобою:
запивая пересоленные явства,
тщимся тем, что от напитков соль растает,
разольются ледниковые пространства
Вот он:
Трон.
Кто на троне?
Я!
Нескромно?
Пусть!
Подробнее ...
Над мерцанием бледных лиц,
за стенаньями старых коек,
будто вспыхнувший лампой-блиц -
дух поэтов, не зная покоя,
все витал, в суматохе дней
разбиваясь о быта камень,
становился ядреней, злей,
задыхаясь в подножном хламе,
зажигался в пылу утех
и взрывался от искры страсти,
вышибая слезу и смех,
источая и боль, и счастье...
Дети, дети... Вы продолжение...
в смысле: вы - отдадите долги.
Вас выращивать - разорение,
тяжкий труд для руки и ноги.
Упруго
по кругу -
порукой
подруга,
Красный цвет означает: "Стой!"
Светофора ли, глаз ли в зеркале
или на фото с тобой
на память